Почём сегодня унитарный патрон на 7.62?
Ну да, в начале было слово... Нет, не так.
Я тут окинула взглядом последнюю страницу этого дневника, который чем дальше, тем больше стал напоминать смесь из кратких полевых сводок и дневника кота, который «нассал под кресло. хорошо.» Слова всё ещё целые почти все, предложения уже обрезаны, а вот абзацы уже напоминают каких-то кракозябр, слепленных из случайно попавшихся под руки деталей лего полутора видов на всё многообразие жизненных ситуаций. Сказать, что меня это напрягает - ничего не сказать, это такая внутренне прозрачная ситуация, что ошибиться сложно. Потому что я люблю слова, что в формате букв, что слогов, что идеограмм; у нас текстоцентричная культура, и она моя - и это и правда любовь.
А вот не стоило смешивать любовь с делами потому что.
На самом деле, количество и качество написанных мной за последнее время букв, как всегда, несколько иное, чем видно здесь. И если по работе я по-русски пишу немного (тут могла бы быть шутка про змеиный язык, но по-змеиному я сейчас только учусь - и ещё две недели будет так), то вот вся самоорганизация у меня построена через письменные практики. Это довольно крутые психологические методы, позволяющие... да до черта позволяющие, на самом деле. Вот похудеть на 20-30 кг за пару месяцев позволяющие точно, или написать реферат в аспирантуру, ну или схожее что-то по масштабу. То, что после этого сет-поинт идёт путём всех вещей или на тему диссера мозг выдаёт многосодержательный «абыр» на годы вперёд - так где вы видели бесплатные чудеса? В общем, админский доступ туда, где обычно есть только пользовательский.
В общем, я пишу много, те же «утренние страницы» регулярно, или другое, что есть у Дарьи Кутузовой. Но потом, когда дела сделаны и результат получен, чувствуешь себя древней тварью из зелёных вод фраевской Ишмы, когда всех желаний - лежать под водой и медленно даже не напевать, а низко вибрировать в ритме вечной колыбельной. По такой жаре это желание даже не кажется противоестественным, и я надеюсь, что до понедельника, когда я смогу это сделать, погода останется достаточно располагающей. Но в итоге все получившиеся буквы - несколько блокнотов - стали делами, я совсем омедузела - и даже нечем порадоваться результату, а на память не осталось ни одного текста, который был бы хорош не как раскур на очередные свершения, а просто сам по себе, как кусочек законсервированной в знаках памяти. Такого, чтобы по любви.
Я тут окинула взглядом последнюю страницу этого дневника, который чем дальше, тем больше стал напоминать смесь из кратких полевых сводок и дневника кота, который «нассал под кресло. хорошо.» Слова всё ещё целые почти все, предложения уже обрезаны, а вот абзацы уже напоминают каких-то кракозябр, слепленных из случайно попавшихся под руки деталей лего полутора видов на всё многообразие жизненных ситуаций. Сказать, что меня это напрягает - ничего не сказать, это такая внутренне прозрачная ситуация, что ошибиться сложно. Потому что я люблю слова, что в формате букв, что слогов, что идеограмм; у нас текстоцентричная культура, и она моя - и это и правда любовь.
А вот не стоило смешивать любовь с делами потому что.
На самом деле, количество и качество написанных мной за последнее время букв, как всегда, несколько иное, чем видно здесь. И если по работе я по-русски пишу немного (тут могла бы быть шутка про змеиный язык, но по-змеиному я сейчас только учусь - и ещё две недели будет так), то вот вся самоорганизация у меня построена через письменные практики. Это довольно крутые психологические методы, позволяющие... да до черта позволяющие, на самом деле. Вот похудеть на 20-30 кг за пару месяцев позволяющие точно, или написать реферат в аспирантуру, ну или схожее что-то по масштабу. То, что после этого сет-поинт идёт путём всех вещей или на тему диссера мозг выдаёт многосодержательный «абыр» на годы вперёд - так где вы видели бесплатные чудеса? В общем, админский доступ туда, где обычно есть только пользовательский.
В общем, я пишу много, те же «утренние страницы» регулярно, или другое, что есть у Дарьи Кутузовой. Но потом, когда дела сделаны и результат получен, чувствуешь себя древней тварью из зелёных вод фраевской Ишмы, когда всех желаний - лежать под водой и медленно даже не напевать, а низко вибрировать в ритме вечной колыбельной. По такой жаре это желание даже не кажется противоестественным, и я надеюсь, что до понедельника, когда я смогу это сделать, погода останется достаточно располагающей. Но в итоге все получившиеся буквы - несколько блокнотов - стали делами, я совсем омедузела - и даже нечем порадоваться результату, а на память не осталось ни одного текста, который был бы хорош не как раскур на очередные свершения, а просто сам по себе, как кусочек законсервированной в знаках памяти. Такого, чтобы по любви.